Вечера на хуторе близ диканьки
я старый, ****ь, поэт. я знаю слов любви
но не хотел бы ими вас тревожить
вы молоды вы ветрены глупы
не будет пусто никогда на вашем ложе
я старый, блять, поэт. я знаю слов набат.
я их могу играть на трубах водостока…
я не хотел бы вас жестоко наебать
и даже выебать я не хотел бы вас жестоко.
я старый, блять, поэт. я старый, как печаль
как мировая скорбь в глазах еврея
я вас хочу. хочу пить с вами чай
хочу свернуть пространство да и время
до точки между ваших ног до мглы
в глазах у вас, вернее – до тумана
чтоб не хотели вы и не могли
спуститься вниз вновь с моего дивана
я старый, блять, поэт. я верю в пустоту
в ней всё ведь есть и даже слишком много
в ней есть ваша рука и на руке тату
в ней есть мои стихи и ваши ноги
пока не разведённые в ней есть
словесная руда и кони над невою
в ней есть податливость, прикосновенья, жесть
и боль в ней есть. привычно много боли.