Я думаю Пушкин простит за "украденное" слово.
Жил да был один зоил,
Очень падкий до чернил.
Нос в чернильницу опустит
И не факта не пропустит.
Про любовь и про погоду,
Кто там нынче враг народу,
Про луну и про навоз,
Что сосед домой привёз.
Длилось долго это, братцы,
Надо в люди пробиваться.
На Стихиру залетел
И от страха, аж, вспотел.
Здесь поэтов очень много.
Впрочем, есть ещё дорога.
Нос в чернила обмакнул
И отправился в загул.
Чем стихи свои писать
Лучше всех критиковать.
В конкурсных жюри сидеть,
И от радости балдеть.
Подсчитав глаголы, строчки,
Запятые и все точки,
Суд вершит. Душою тает.
Между тем слога считает,
Заявляя, - Недостоин,
Коль в друзья мне не пристроен.
Носом пишется строка,
Так как мудрая рука
Не поднимется с пером,
Чтоб писать такой дурдом.