Там, где распределяют нимбы,
Не хватит их.
Да и не надо нимбов им бы, -
Для них, святых -
От нерождённого младенца
И до отца,
Погибшего от рук бандеровца,
И до бойца,
Попавшего в рассвете мглистом
Под пистолет,
До старика, что бил фашистов,-
Убит в ответ, -
Для них важней всего на свете
Чертоги снов
И тишина, где плачут дети
От роз шипов.
На страждущей земле - святые
Все, как один.
Не только мёртвые - живые
Лихих годин...