Не божусь, не клянусь и не каюсь,
от судьбы своей не отрекаюсь –
движет мною не белая кость…
Честно!!! – чёрной у аристократа
не бывает – а значит когда-то
мне родиться в рабах довелось.
Глубь времён из бездонного зева
вновь доносит того же посева
и любви Песнь Песней, и злости.
Вряд ли кто-то хотел бы лелейно
потревожить мой прах и семейно
вдруг узреть, что изъятые кости
цвет имеют Невольника Божия,
все мы, как ни крути – иглокожие:
кости чёрные – чёрные иглы
и у тех, кто от них отрекается,
и в крахмальной сорочке пытается
уподобиться Тиль Уленшпигелю.
Уподобленный, кто он? – по сути
кости скрещены на перепутье,
вправо-влево ли – адская трасса,
и в ее тупиках отмороженных
пахнет пеплом – палёною кожею –
дух над Стиксом витает Клааса.
05.03.2016