Перебирая пальцев струны,
Оставлю сказку про сорок,
Поведаю, как тропкой лунной
К Всевышнему ушёл пророк.
Был мир ему с рожденья тесен,
Давил, как детский сапожок,
И жил он на скале отвесной,
И словом тьму окресно жёг.
Ах, эти синие пожары,
Цветы забытого огня –
Кромсали тьму окрест ножами!
И что-то силился понять
Их видевший. Надрывным плачем
Ходила над скалой гроза!
Пророки не живут иначе…
Он что-то всем хотел сказать…
Но гром гремел, гроза кипела,
Всходили синие цветы!
А будто горы с морем пели
И вторил Кто-то с высоты…
И если мир вдруг станет тесен –
Отвесный перейди порог,
В раскатах грома слушать песни,
Которые слагал пророк.