Вудсток мой шумит в водосточных трубах
дождём, ураганом, заезжим уркой,
как будто над стогнами Петербурга
порвали покров глубоко и грубо.
На рок-фестивале былых кумиров
сойдёмся, как прежде, друзья и братья,
откроем друг другу сердца, объятья,
чтоб бой барабанный взлетал над миром,
чтоб юркой синицей порхала флейта,
чтоб плакала нежно навзрыд гитара,
чтоб нас из огня да в озноб кидало,
как тем приснопамятным красным летом.
Тогда и поймём, что у нас с глазами,
что музыка – вечна, а мы – не вечны,
посадим подружек себе на плечи,
клянясь рок-н-ролльными небесами.