Любовник пылкий, враг преград,
встающих на пути соитий,
ты помнишь тот ревущий сад,
где муж садовый ножик вытер
пучком краснеющей травы?
А ты, супруг, не знавший, прав ли,
запомнил миг, когда, увы,
сам понял, что женой отравлен?
А ты, неверная жена,
рыдающая за стеною, –
ты тоже выпила вина,
разбавленного беленою.
И тех, кто утром из газет
узнал об этом громком деле,
давным-давно на свете нет,
тела их медленно истлели.
Тот был игрок, – держа пари,
не удержался на карнизе.
Тот пил с друзьями до зари,
тот разрешил петлею кризис.
Тот был общественный кумир,
оратор, ратовавший смело, –
чтоб он покинул этот мир,
двенадцать пуль в него влетело.
Вот шулер. Уличен и бит.
Вот мальчик, утонувший в бочке.
Рыбак, бросавший динамит.
Поэт, не дописавший строчки.
Крестьянин мирный и солдат.
Врач и патологоанатом…
Вы помните ревущий сад
и что произошло тогда там?
Треск ножевой сухой грозы –
и ни дождинки, ни слезы.
Вино к обеду. Сам обед.
Аминь. Всё – суета сует.