Когда поэт стихов не пишет,
мир забывает не о нем –
о том, что дождь утюжит крыши
и все расплывчато кругом,
а утром солнечные капли,
мелькнув в стремительном пике,
как будто маленькие цапли,
танцуют в звонком желобке,
а мир хрустит своей газетой,
забыв о щебетанье птиц,
о том, что на исходе лето, –
осталось несколько страниц, –
о том, что все дается свыше,
не по труду, так по судьбе…
Когда поэт стихов не пишет,
мир забывает о себе.