Я вижу в людях людей, и это моя беда.
Ведь часто они из тех, кто далёк как сон,
Из тех, кого больше не встречу я никогда,
Кто в мире другом (мне, увы, недоступен он).
Они не сидят у экранов по вечерам,
И ценят слова ровно так, как миг тишины.
Их жизнь никогда не сводилась к чужим словам...
С ними лучшее место встречи - опять же - сны.
Они не стоят, направив взгляд в никуда,
Наверное, даже не смотрят подолгу в окно,
Им уже не нужна никакая с неба звезда,
Они же другие... и, кажется, очень давно.
Но я восхищаюсь их миром. он светел и чист
Они вдохновляют и будто зовут за собой,
Туда, где лежит незаполненный чистый лист.
На нём напишу я письмо не рукой, а душой.
Я хватаю чернила и быстро строчу слова,
(Да, снова слова), только смысла в них, может, нет.
Но если на строки они посмотрят едва,
То прочтут между строк, и я получу ответ.
Быть может, им даже хватит на это чернил
Красивого цвета вопроса в моих глазах,
Они же не те, кто о прошлом своём забыл,
В их памяти целые книги о тех годах...
Те люди, с которыми ныне мы в разных мирах,
Когда-то ведь были такими, как я сейчас...
И мысли об этом живут ещё в их сердцах,
Они же не станут молчать (нет, не в этот раз!)
Узнав, что мечтой моей было поверить в них,
Они мне подарят частичку заветных чар,
А я сохраню их, надёжно запрятав в стих...
Ведь в людях (хотя, может быть, далека от них)
Я вижу людей. И это мой лучший дар.