Она появилась из света летних лучей,
Увидела сон, что сказал ей больше, чем можно.
Считала минуты до новых осенних дней,
Она любит сентябрь, и это даже не сложно.
У неё мягкий голос, поющий стихи и песни
(Иногда он бывает бесцветным или глухим),
Ей неведомы хитрость, коварство и чувство мести,
Она хочет, чтоб мир людей был совсем другим.
Она приходит раз в четырнадцать дней,
Смеётся, грустит и хочет поговорить.
И тысячи солнц неистово бьются в ней,
Когда её взгляд пытаются полюбить.
Ей сил хватает на три коротких строки,
В которых живёт большая добрая суть,
Она скажет всё, даже страхам своим вопреки,
Пытаясь огромный свет, отразив, вернуть.
Она подходила бы с каждым разом всё ближе,
Она засияла бы с каждым часом светлей,
А фразы бы стали длиннее, яснее, тише...
Они же нужны, чтобы ими согреть людей,
Она лишь боится, что люди не станут слушать,
Ей кажется, что она из другого царства
Приходит надежду впускать в золотые души,
Чтоб было у них от всех печалей лекарство....
Чтоб их вдохновить хотя б единственный раз,
За то, что они вдохновляют уж сколько лет,
Чтоб было, что вспомнить в тоскливый и тёмный час,
Чтоб на главный вопрос получили они ответ...
Она уходит, закрыв за собою дверь,
Она исчезает из памяти и из снов,
А выбор простой: или верь ей или не верь,
Забудь или помни ты смысл её светлых слов.
Она же вернётся, мечтая поймать хоть взгляд,
В глазах её пляшут искры твоих огней,
И если придёт, ты её не гони назад,
В ней дышит твой свет. Разожги его посильней...