есть старинная сказка: мир, знаешь, так велик, столько в нём чудес не видели, не нашли…
есть маяк — не найти ни с моря и ни с земли, если будешь искать по россказням, старым картам. если ты случайно всё же его нашёл, то тебя привёл совсем не дорожный шёлк, и увидеть в тёмном небе, как он расцвёл — результат совсем не лучшего в мире фарта.
говорят, что, мол, живёт в маяке колдун, по ночам с ладони кормит свою звезду и по водной глади ходит, ишь, как по льду — потому и запирается в старой башне. говорят, он там живёт триста пятый год, говорят, он лечит всех, кто к нему придёт, добрым словом топит сердце сковавший лёд — вот такой старик отчаянный и бесстрашный. а маяк найти возможно, когда тоска сожрала до кости, веры пуста строка и обрыв на расстоянии волоска —
уж такое-то поймёт даже полный дурень.
мне семнадцать, я живу в маяке сто лет, вопреки легендам — вовсе не стар и слеп, просто это работа — в жизнь выдавать билет тем, кто мой маяк увидел сквозь злую бурю.
я обычнее многих: я не герой, не бард, не умею читать намёки, раскладки карт — только если однажды встал на какой-то старт, не сойду с тропы, пока не увижу цели. только если цель лишь призрак, пустой фантом, финиш может крыться в чём-то совсем простом, да простое тоже в горле огромный ком, полный разных лабиринтов, дорог, расщелин.
если в сердце темно, как если бы целый век не всходило солнце, и снег от крови пег — раскрывай себя и выпусти чёрный спектр. мой маяк зажжётся, если тебе хреново. и уже не страшно, если идёшь на свет, больше нету грустных сказок, плохих примет — чей-то ластик стёр твой старый дурной сюжет и изящным шрифтом кто-то напишет новый.
есть всегда десяток верных координат. если ты не знаешь - кто тогда может знать?
просыпайся и посмотри — за окном весна, под апрельским солнцем трудно, подумай, мёрзнуть. уходи от боли, чувствуй, живи, твори, забывай про беды, смейся и чувствуй ритм.
что б ни стало со светом вдруг — мой маяк горит и зовет к себе потерянных,
слабых,
мёртвых.