Привычкой стало мне под вечер
"Презренной прозы" не читать,
А вспоминать дневные встречи
И верной рифмой излагать.
И на строку рядком ложатся
Как недруги, так и друзья.
Чтоб с прошлым легче расставаться,
Обиду высекаю я.
Кому смешны мои старанья,
Пусть кто-то силится понять;
Больной души моей метанья
Стихами тщуся я унять.
Строку к строке я подгоняю,
Как ткач равняет полотно.
Других премудростей не знаю,
Иль позабыла их давно.
И если будет им читатель,
Они его не развлекут.
Покажется, что я мечтатель,
Но главное, они не лгут.