***
Словесный сор, оформленный в стихи,
про «образ твой» и что-то там про душу.
А я, дебил, опять по жизни трушу,
хоть ты - мой храм замаливать грехи.
Букет. Сонет. Улыбка в пол лица
и алкоголь, снимающий преграды.
Какая боль? Мы так друг другу рады …
Ведь нас друг к другу тянет без конца.
***
Настороженный взгляд и следы макияжа.
От причёски – «копна». Но такие глаза!
Мне дежурный «привет» и привычная лажа,
потому что опять ничего не сказал.
За спиной просто дверь – не стена крепостная.
Впереди в три прыжка одолимый пролёт.
Только что-то меня, как сказать и не знаю,
что-то мне никуда ускакать не даёт.
Я на месте топчусь. Опоздаю! Работа.
Тихо скрипнула дверь.
У холодных перил
прижимаю к себе ту, что пискнула что-то,
ту, что буду беречь, сколько хватит мне сил.