У Вас, магнитики:
сплошной овал,
нам, «аналитикам»:
взглянул, пропал.
У Вас, мигалочки,
как светофор,
они подарочком
нам греют взор.
Да и походочка
волнует кровь:
«Ванёчек, Вовочка,
за мной!» – пароль.
Нежданно втюришься,
пиши пропал –
в полон забуришься,
хоть генерал.
Свободе пагубен
весь Ваш набор:
магниты наглые
и Ваш фурор.
В плен добровольно к Вам
мужицкий род,
цветы и жизнь к ногам
8-го каждый год.
Но и в простые дни
в плену живём,
грустны, когда одни –
тоску жуём.
07 03 2016