Уходит боль утрат и поражений,
Обиды забываются и страхи.
И нет честолюбивых устремлений,
Когда стоишь у вечности на плахе.
Не каждому дано постигнуть это,
Не каждому дано судьбу предвидеть.
Но были ж гениальные поэты!
Таких уже Россия не увидит.
Родней и ближе среди них Есенин,
Который Русь прочувствовал до боли.
Стихами краткий путь его усеян.
Они подарок,брошенный судьбою.
В них шум дубрав,тальянки переливы,
Дрожащий свет луны на ветках сада.
Хлебами колосящиеся нивы.-
Всё,что для сердца русского отрада.