Снова небо неровно в дыхании и пего,
убегает, спасаясь от лета, зима,
обсыпает отбеги свои мокрым снегом,
воздух полон предчувствием - тронулся март.
Заскользили полозья смычком по тропинкам,
что проложены звучно вести до весны,
солнце в небе лукаво мигает снежинками,
снова дышим неровно, волнуясь... земными.
Словно трогаем песнь с птичьим гомоном -
гоним скучное, зябкое в прошлые сны,
к одному алтарю все с рожденья прикованы
цепи сами куем, и не надо иных...
У китайцев восьмерка рифмуется с золотом,
у арабов она - в бесконечность парит,
ну а мы, все, восьмого прощаемся с холодом -
ищем злато в глазах бесконечной зари.
Вторит вторником* буднее - им вечно молоды,
рано точки искать - посреди запятых,
не грустите сейчас о былом, да расколотом,
есть лекарство живое - земные цветы.
Я раскрою ладони, скажу тихим голосом,
позову, положу чувств моих лепестки,
не хочу в них размах и аллюр гладиолусов,
просто дам нежность роз, свежесть ранних гвоздик…
Положу белизну и доверчивость ландышей,
синь и жажду дождя полевых васильков,
и волнение сирени - весенней, нагрянувшей!
И еще... от мимоз... прочность всех колосков.
* - в год написания стихотворения восьмое марта пришлось на вторник...