А в переходе свой базар.
Идёт торговля всем чем можно.
Вот кто-то продаёт носки,
А кто-то импортный парфюм.
Портрет простым карандашом
Рисует худенький художник.
«Толкает» пьяный музыкант
Кому-то старый свой костюм.
А завтра праздник, женский день,
Букеты раскупают бойко.
Цена потрёпанных цветов
Порой взлетает до небес.
Звучат слова: "Почём? Почём?
А тот букетик стоит сколько?"
Купюры падают в карман.
"Вам с целлофаном или без?"
Старик, в потёртых башмаках,
В пальто потерянного цвета,
Очки с чуть треснутым стеклом,
И серый старенький берет.
"Продай мне доченька цветок.
Поверь что денег больше нету". -
И подаёт ей пять рублей:
"Прости, но правда больше нет".
"Ты, что старик совсем больной?" -
Хохочет громко продавщица:
"Сегодня ты за пять рублей
Не купишь даже пыли горсть.
Хотя, могу продать тюльпан,
В коробке сломанный пылится.
Подаришь бабушке своей.
Уйди, глаза мне не морозь".
Печально улыбнулся дед:
"Ну что сказать, спасибо дочка.
Старуха у меня лежит,
Давно с постели не встаёт.
Я за лекарства всё отдал.
Нет денег на твои цветочки.
А этот бабке в самый раз,
Она его совсем не ждёт".
Вдруг парень вышел из толпы,
Со взглядом хлёстким и колючим,
В армейской куртке, а в руке,
Охапка новеньких рублей:
"А ну ка собери букет,
Да так, чтоб был он самый лучший.
Всё будет хорошо отец,
Ведь завтра праздник, не робей".
По переходу брёл народ,
Уставший, хмурый и голодный.
На улице весенний дождь
Пытался смыть следы пурги.
Ушёл букет прижав к груди
Старик с душой простой, немодной.
Ему сегодня Бог вернул
Давно забытые долги.
Андрей Степанов 28.02.2016.
-