;Я одна вечерами.
Вяжу, вышиваю, пою, да мало ли что?
Города между нами.
Он, видя мою пустоту, не жалеет о том.
Он по мне не скучает,
Он пьет эту жизнь, где молодость - не порок.
Он бы виделся реже со мной,
Если б только мог.
Где-то зимнее солнце сияет,
Расписное, как хохлома.
Можно быть одной, а можно - сойти с ума.
Можно верить в чудо,
Когда он сам соскучится и придет.
Говорят, мужчины - весьма логичный народ.