я не пишу теперь стихов:
нет вдохновения, а впрочем,
мне не хватает многоточий
в конце суровых грустных строф:
про волгоградскую метель,
как занесенные по пояс
мы со стихиями боролись,
как судна, севшие на мель.
про то, как страшно умирать
с утра в дороге на работу,
когда за нас решает кто-то,
что он всевышнему под стать.
о том, как плакала страна,
забившись в страхе по квартирам.
о том, что делать с хрупким миром,
и лучше ль добрая война?