* * *
Глухонемой от бездорожья,
В снегах наш мир похож на скит,
Где, скован зимним сном берложьим,
За летописью инок спит.
С иконы Лик Отца и Сына
Глядит устало и добрО,
Как из руки его гусиное,
Как бы сквозь сон, скользит перо -
И падает, как снег вечерний,
Светясь подспудно в тишине -
Молитв сердечное теченье
Не прерывая и во сне.
От тех молитв - безмолвных, тёплых -
Сквозь лёд проклюнется вода;
Уже в окошках взмокли стёкла…
Ещё мгновенье - и тогда,
Когда с тревогой трав подпочвенной
Проснётся жизнь, себе верна, -
Берёзы бисерными почерками
Напишут нА небе: "весна"...
1 февраля 2016