Когда слышен шорох крыльев стрекозы, а вдалеке гудит дорога, в прозрачной тиши сентябрьского вечера проступает и медленно растекается, дурманя сознание, свобода. Мыслей нет в голове, но это не пустота, а ожидание чего-то неизведанного и неизбежного.
В этой точке пересечения пространства и времени реальны только отзвуки когда-то давно забытых чувств и переживаний. Ничто уже не имеет смысла и значения: четкие грани, определенные рассудком, остаются размытыми как слова на песке, оставленные слишком близко к кромке воды. Все исчезает, растворяется в последних лучах летнего солнца. Остаются лишь звуки, запахи, обрывки воспоминаний. Все течет неспешно, бесшумно, и ничто, никто не в силах изменить это течение.
Пройдет еще одно тысячелетие, и по-прежнему будет играть свет, бесчисленное количество раз отражаясь в струйках воды. По-прежнему тончайшие нити осенней паутины будут нежно обволакивать все сущее, навевая туманные образы, чарующие своей неопределенностью, призывая погрузиться в бесконечный сон забвения, найти, наконец, успокоение, сбросив оковы бренного существования, оставить суету сует…