Что, если б мне пришлось родиться раньше,
Когда стихи ещё читать хотели?
То я б писала про поля и пашни,
И про леса, капели и метели.
А, может, я писала бы о людях,
И о вождях, безусых и с усами,
Крутивших фарш на мясорубке судеб,
О ком конкретно - догадайтесь сами.
Я восхваляла б подвиги народа,
Победы той немыслимой эпохи,
И что-нибудь ещё из той породы,
И чтоб все ясно, чтобы без подвоха.
А если б я писала откровенно,
О чём все по углам своим молчали,
Меня бы запретили непременно,
Но, вероятнее, бы просто расстреляли.
Или смягчили и отправили на стройки,
Месить бетон с костями мне подобных,
Из нашей несознательной прослойки,
Идущих против мудрых масс народных.
Мне не пришлось в те времена родиться,
Моя эпоха всё - таки другая.
Пиши что хочешь, можно не таиться.
Пиши... Да только больше не читают.