Нынешний лонг-лист порадовал несколькими прекрасными стихотворениями, из которых и составлен мой достаточно короткий шорт. Остальные стихи не стал комментировать, поскольку смелость критиковать кого-либо в поэзии меня так и не посетила. А вот сказать несколько слов о том, что мне показалось близким – с удовольствием.
1. Просторы ностальгии и вечных страхов, территория детского поиска и несогласия с реальностью и временем – достаточно частые темы в поэзии. Однако очень немногим удается по-новому, по-своему прикоснуться к этому удивительному миру. Автор не боится выставить себя неудачником. И именно этот прием позволяет резко сократить дистанцию между настоящим и прошлым. Роль забытого во времени и пространстве Часового детства, хранителя свитков создает уникальный выигрышный и интересный читателю ракурс повествования. В нашем встречном порыве мы уже сами вытесняем автора из его же строк и видим пустые дворы детства, где давно забыты наши голоса. Да и мы сами давно растратили фантастическую энергию Начала, растеряв воспоминания о теплых песках и звуках свирели... Мы словно неродившиеся, внимающие умершим. Фантомы. Этот стих – искренний и талантливый протест против забвения, неизбежности и предопределенности.
ДАНА КУРСКАЯ «Крысоловка»
http://www.stihi.ru/2014/11/06/5261 отборочный тур для резидентов БЛК
Говорят, что я вовсе не умирала…
…Те мальчишки, с которыми я играла,
Повзрослев, со мной оставались мало,
Обещав потом позвонить.
Полагаю, что кто-то меня и помнит,
В заоконном пространстве квартирных комнат
Молча курит, из дома уже не выходит,
И песочная рвется нить.
Я играла для них на своей свирели,
А они спасли себя, повзрослели.
В опустевшем дворе дребезжат качели.
Я на окна гляжу как вор.
Нам так нравилось в теплом песке валяться,
А теперь эти люди меня боятся
Не пускают к окнам своих домочадцев,
И опасливо крестят двор.
И у тех, за кого я была в ответе,
Подрастают большие смешные дети,
Их мамаши кладут засыпать при свете,
Колыбель очертивши в круг.
Их отцы им велят повзрослеть скорее,
И в качели, свирель и песок не верить.
И не дай им Бог приближаться к двери,
Если ночью раздастся стук.
И не сметь замок даже пальцем трогать.
Кто стоит за дверью? Посланник Бога?
Или странник, флейтой манящий в дорогу?
Или серая злая рать?...
Мне так мало надо, чужие дети.
И звучит за дверью на всей планете
То ли детский плач, то ли просто ветер:
«Выходи со мной поиграть…»
2. Прекрасное зрелищное превосходно сложенное произведение. Нет смыслы разбирать стих на удачные рифмы и тонкие смыслы, поскольку он весь из них и состоит. Прочитать мимоходом невозможно. Львиный коготь легко цепляет тебя и отпускает только с последней строчкой. Здесь и "люди-нелюди, люди-львы" Венеции, и конкистадорские доспехи парижского Дома Инвалидов. Вся мощь и дикость цивилизации с ее гротескным нечеловеческим пафосом и страстью на мгновение попадают в перекрестие стихотворного прицела. Очень военизированное волевое стихотворение, почти дневник амазонки. При этом женское авторство чувствуется с первой и до последней строки. В этом контрасте – особое электричество стиля Анастасии Спивак.
АНАСТАСИЯ СПИВАК «Люди-львы»
http://www.stihi.ru/2013/10/09/3961 квота Филиппа Хаустова за редактирование отборочного тура
Люди-львы в полосе травы
Пахнут зверством и молоком.
Ловишь губы – легко, легко,
Переходишь с "козла" на "Вы".
По клыку мятной каплей. Где
Нежелание быть добрей?
Мы убийцы. Цари зверей.
Мы не ели других людей.
Космос нежен, звезда у лап.
В позвоночнике спит дракон,
Спит и видит спокойный сон,
Где Вселенная истекла,
Где Вселенная из стекла,
Где любая рука – тепла.
А слова не для льва. Бла-бла,
Лучше – игры, клубки, дела,
Лучше мир искусать, мурча,
Когтем сильного придавить
От суровой к нему любви.
И сломаться. И замолчать.
И сидеть в полосе травы.
Гриву пальцами протыкать.
Глубже света и молока
Люди-нелюди. Люди-львы.
3. Стихотворение Валерия Трофимова весьма успешное погружение в самого себя. Тут же приходит в голову Мишель Фуко с его идеей "другого места" – от кладбища до библиотеки, от тюрьмы до музея. Диалог с самим собой, желание глубже осознать "другое место" как элемент великой метаморфозы – одно из сильных качеств работы Валерия. Арское поле, на котором многослойно захоронено местное населения Казани и пригородов, начиная с чумы конца 18 века, прекрасный пример параллельной вселенной, оказывающей постоянное влияние на живущих. Почему-то вспомнился рассказ "Швы" Сигизмунда Кржижановского:
«Лучше уж здесь. Вот два дня всё в овражной яме. Лишь иногда, когда люди, пробираюсь на татарское кладбище, тут же, у оврага. Хорошо и тем, что не видно города: где-то там, за овражьим краем. Вот только вокзальные гудки: не будь их, совсем бы отдохновенно. Да, чуть не забыл: вчера навестил доктор Шротт. Спасибо чудаку. К вечеру было: присел я среди нищих, в жестяных лунах и звездах над крапивной зарослью, татарских могил, – вздремнулось будто...»
ТРОФИМОВ ВАЛЕРИЙ «Сон про Арское поле»
http://www.stihi.ru/2015/07/19/808 номинатор Сергей Беленко
Перекресток ночной – возле кладбища, парка, больницы -
Вновь завлек меня в сон, в лабиринты татарской столицы,
В одиночество, в глушь, в мертвецами обжитое поле,
Где плыву я сквозь тьму по какой-то неведомой воле…
Вот отец мой бредет по кладбищенской черной аллее,
Вот мой умерший друг!.. Безнадежнее чтоб и больнее
Стало мне в этом сне, в знобком трепете зыбкого мрака,
Подбегает ко мне и скулит, как живая, собака.
Здесь я жил, здесь я был, и надеждой обманут, и славой,
Но свое ремесло не считал ни ярмом, ни забавой.
Здесь, как реки, слились две враждующих исстари крови,
И взошли семена безответной тяжелой любови.
Здесь домой – значит вспять, значит в прошлое, в сумерки детства,
В дебри предков, в их бред, в их обиды и счеты, в сто бед, в сто
Безымянных колен и славянских, и тюркских, в ту землю,
Что, тоскуя, зовет меня – но я страшусь и не внемлю!..
Боже, как широко это черное мертвое царство,
Этот воздух сырой, эта горькая ночь, как лекарство -
От гордыни, тщеты, искони обреченных усилий!..
Только шорох во тьме ветряных исполинских воскрылий.
С разрешенья ль Мухаммеда, с благоволенья Аллаха,
По примеру Иисуса, Иакова – в логово страха! –
Я спускаюсь в свой сон, по ступеням тоски и печали,
В морок вечного поля – такого ж в конце, как в начале...
Пусть прабабка моя сочиняла когда-то баиты,
Пусть она, и стихи, и все жившие прежде – забыты,
Что скорбеть? Спой мне, смерть, спой на русском и спой на татарском,
Как ты, кроткая, ждешь вне времен меня во поле Арском.
4. Понравились звук, стиль и настроение этого стиха. Его содержание подкреплено тонкой интонацией. Симфонически оно написано удивительно точно. Видимо, в детстве автор мечтала стать композитором. Ну, что ж... Можно поздравить с созданием очередной достойной партитуры.
АННА ДЭ «внутри меня прозрачно»
http://www.stihi.ru/2016/02/06/83 отборочный тур для резидентов БЛК
внутри меня прозрачно – ни строки
лишь небо голубое-голубое
у мальчика в руках бушует кит
он надувной поэтому не больно
на самом тридевятом этаже
был зелен чай малиново печенье
а птицы в клювах уносили жертв
нелепого слепого неслученья
стояли стулья стол и как ни в чем
и ни бывало развевались шторы
но холодело хрупкое плечо
в кроватке нет и не было которой
на сушу выползали моряки
и выбирали ожерелья в лавках
а мы без всяких но шагали в ки
там в темноте тренировались плакать
потом лежали кутаясь в песок
а первый дом за дальним перекрестком
навстречу нам бежал наискосок
и зажигал бесчисленные гнезда
5. Это стихотворение почему-то очень напомнило бельгийский Остенде, где в 2009 году я оказался поздним январским вечером. В стихотворении есть несколько прекрасных рифм, несколько симпатичных находок. Но в результате получилось не искусственное стихотворение не связанных между собой находок, а цельное произведение с настроением, с ощущением природы, ароматами камня и воды. Цветовая гамма напоминает хорошую легкую графику. Штрих удовольствия и короткое погружение в известное-неизвестное.
ЯНА-МАРИЯ КУРМАНГАЛИНА «родиться бы над взморьем»
http://www.stihi.ru/2016/02/15/7595 номинатор «Термитник поэзии»
родиться бы на взморье где закат
кровавые споласкивает длани
и городок что тих и лютеранен
оранжевыми крышами покат
где волны серебристые как ртуть
ночной улов проигрывают на спор
и поутру рассказывает пастор
христову человеческую суть
где свет от сентября на волосок
густеет днем и обнажает виды
на побережье слышно sola fide
и лодка носом тычется в песок
родиться бы на взморье где на треть
срослись с водой обкатанные глыбы
солить в бачке непроданную рыбу
прожить всю жизнь и там же умереть
Всем поэтам БЛК радостной поэтической весны 2016 года!