Веками властвуют поэты,
Автографы даря сердцам,
Но первенство преобладало
Лишь незатейливым мечтам.
Тюльпанам, сотканным из света,
В прозрачной хрупкости своей,
В порывах праздничного ветра,
Принадлежать лишь будут ей.
И повод есть на то особый,
Из года в год,немало лет,
Через ленивые сугробы
Даря желанный ей букет!