я начинаю по-новому обживаться,
думаю так, как не думалось раньше, в двадцать.
больше не дурно от маминых всех нотаций.
верно я, Ксюш, старею или расту.
часто меняю квартиры, подъезды, шторы,
но никогда кардинально так, чтобы горы...
и кажется мне, что мой дядя смотрит с укором
на всю чепуху, которую я плету.
теперь в самом ценном - вешалка из икеи,
старая нокиа (даже с цветным дисплеем)
кошка, собака, и чтоб мои не болели
радостей стало меньше, все в мелочах.
музыка сдохла. хотя не была живою.
марш похоронный сыгран ей был весною.
все, что казалось важным - унес с собою
ветер в солено-перечных волосах.
эта эпоха ушла, мне пора смириться.
правда я думала, что замахнусь на 30.
но моим планам немыслимо было сбыться.
все не зависит, конечно же, от меня.
я исписалась бы, если б была поэтом.
музыка сдохла. сразу, одним куплетом.
"соединительной много". слыхали это?
то, что пишу я, Ксюш, так вообще херня.
сколькие женщины стали бы, но не стали,
сколькие отдавались там, за роялем...
сколькие так хотели, но не сыграли.
и никого практически рядом нет.
эта эпоха прошла. а теперь другая.
вешалка из икеи ценней метаний.
школа окончена. мой аттестат отдали.
жаль одного: херня из меня поэт.