Было... Все что было,
Я ношу в мешке под сердцем,
Как веревку с мылом,
Как красивую коробку -
Эквивалент тротила…
Я забыл, что светлый лик
Часто обрастает рылом!
Будет… Что-то будет,
Я мешок свой распорю,
Коробку отдам людям,
Гноем прошлого покрою,
Десятки чистых судеб.
Было. Будет.
Ежедневные танцы моих смешных мозгов,
Говорят, что готов, брать Казань или Псков,
Потенциал велик, не закапывай в землю,
Талант как родник, он есть, просто дремлет,
Ты помнишь, Андрюша, что тебе говорили?
Что придется сражаться в битве на вылет?
Будешь должен друзьям? потеряешь квартиру?
Снищешь славу китайского сувенира?
Нет, речь шла совсем об ином,
Что во мраке последних времен взрастешь маяком,
Обожжешь души племен благодатным огнем,
И на фоне таком, глупцом окажется сам Соломон.
И со сломанным фонариком в руке, красиво,
Продолжал искать предназначенную перспективу,
Плевал на быт, и возможность жить под крышей,
Какая, ****ь, крыша? Я на голову выше!
Мне не подходят стандартные взлетные полосы,
Мои братья – святые, друзья – сплошь философы,
Ломал о колено спасительные удочки,
Любимые женщины оказались дурочками,
Брейк бит по голове – воспоминаний молот,
Я был, я был, я был, я вечно буду молод,
Теперь я обесточен и нуждаюсь в замене,
Но и на смертном одре, продолжаю мечтать о сцене!