Шёл на улице снежок.
Маме я писал стишок.
Тонким пёрышком красивым
я писал, что было силы,
представляя, будто Пушкин
рифмы шепчет мне на ушко.
Мама, мамочка, мамуля,
как же ёрзал я на стуле!
Я краснел и волновался.
Пушкин строгим мне казался,
но стишок отличным вышел:
«Март. Лежит снежок на крыше,
а любовь моя мимозой
растопила хлад морозов.
Мама, с днём 8 Марта!»
Вывел я пером на парте.
Позволила себе сегодня пошалить) С праздником, стихирянки!))