Сто зкземпляров хренотени,
В СТИХИРЬ засунуть я смогу.
Где постоянно светотени,
Где рифмы стонут на бегу.
Где все всегда друг друга хвалят.
А спросишь честно. Нафига?
Тебя там так оттарабанят,
Из друга сделают врага.
Кукушка хвалит петуха,
За то, что хвалит он кукушку.
С морали этой, как с греха,
Старик Крылов снимает стружку.
Мелеет всюду люд культурный,
Пространство чувств повсюду сжалось.
Хиреет жанр литературный,
Поэзией владеет малость.
Но, между тем, сверкают строчки,
То тут, то там, заметно это.
И не толпой, поодиночке,
Родятся на Руси поэты!