Один знакомый рассказал мне, что он стихи берёт из снов,
Что спит с открытыми глазами, перебирая свой улов.
В итоге, не перебирает, а всё берёт, чтоб не терять,
Как хлам, скопившийся в сарае, но раз приснился – благодать.
И верно, что малоизвестны причины и природа сна,
Он, как таинственное место, где можно выйти из ума.
В хорошем смысле – из неволи, найти события, людей,
Ослабить ниточки контроля, набраться пламенных идей.
Всё так. И у меня бывало – идут потоком сны и сны,
А в них такие карнавалы! Стихи свежайшей новизны.
Порой затейливые строфы, а то и сразу весь стишок,
Но утром встану, выпью кофе, пишу, но чушь и не свежо.
Да и во сне мне не забыться, чтоб раствориться до конца
И перелистывать страницы без помрачения лица.
И там, и там я сортирую: вот это – в топку, это – в стол,
А мой поэт во сне пирует. Что делает с людьми глагол!
Вот мне бы так – не сомневаться, и вывалить всё в интернет.
Какие сны! Моё богатство. Но что-то запрещает: нееет…
Всё очень сложно, как экзамен и сон кошмарный – не бальзам,
И спать с открытыми глазами, и бодрствовать, закрыв глаза.
Ещё боюсь во сне наткнуться на вещий знак – что впереди.
Тогда проснусь – глаза, как блюдца, и сердце рвётся из груди.
Но тянет, тянет в неизвестность и страшно грань переступить,
Ведь незнакомая же местность! А выход где, а вдруг – тупик?
И вещий сон порой сбывался (я помню было раза два),
И я прошу его: ну сжалься, и так мутнеет голова.
А собственно, чего пугаться? Когда наметится стишок,
То от количества локаций прям разрывает котелок.
И как по мне, во сне и трансе – не отключаться до конца,
А то начнутся реверансы и ради красного словца.
Я не хочу терять сознание, в том есть определённый риск,
И звук не слышится заранее: что выйдет - песня или писк.