Ты моё запоздалое чудо.
Ты - как сон, неприснившийся мне.
Я тебя вспоминать долго буду,
И купать, будто правду, в вине.
Нет от этой болезни лекарства.
Только строчки ласкают огнём.
И вино, словно врач утешает,
Будто смерть подождёт за углом.
Ты не станешь читать эти строки,
Вечерами меня вспоминать.
Будет корчиться память от боли,
И о прошлом тихонько стонать.