Пять минут до весны - я терзаю страницы блокнота.
Мне не нужно блесны - я клюю на простые слова.
Стало резко тепло - обнимает за плечи дремота.
Я сегодня трепло. Как же громко гудит голова.
Обещания - дым. Дым - порода пустых обещаний.
Умереть молодым - не узнать, как хвалиться парчой,
Не успеть написать пару-тройку стихов, завещаний,
Не начать угасать - оказаться задутой свечой.
Что весна? Талый март - под ногами и над головами.
Всеобъемлющий фарт - никогда, никому и нигде.
Я словами в стихах не орудую, как булавами.
Я словами в стихах провоцирую рябь на воде.
Что слова? Это лёд. Он трещит у меня под подошвой.
Правда что? Это йод - эффективно, мгновенно, но жжёт.
Что стихи? Это яд и людских непременностей ошва.
Что любовь? Это взгляд, что от яда тебя бережёт.
Не сберёг... Ну и что ж? Разве редко меня покидали?
Разве новое - ложь? Разве долгое - на сердце наст?
Кто-то после, дугой выгнув бровь, усмехнётся - беда ли?
Всё одно - и другой, поигравши немного, предаст.
март, 2016