Поэт приходит домой и включает свет,
Если нет электричества, греет его свеча,
В его сердце места теплу уж сто лет как нет,
Он может обидеть кого-нибудь сгоряча.
Он садится за стол, начинает опять писать,
Напивается (чаем, чтоб здравый ум сохранить),
Ему очень много хотелось бы рассказать,
Только эти рассказы не будет никто любить.
Поэт начинает думать, что это зря:
Никто не прочтёт его мысли в его стихах,
Он смотрит на звёзды, пока не придёт заря,
Ломается грифель в его дрожащих руках.
Поэт поёт о любви, что ещё живёт
В его сердце и в медно-чёрных его зрачках,
Говорит, что забыл (но на деле, конечно, врёт)
Чудесных людей, от которых душа в огнях.
Поэт говорит о прошлом, теряясь в нём,
Надеясь на лучшее, злого же лишь боясь,
Он помнит, как изменился дождливым днём,
И несколько лет об этом кричит, не таясь.
Поэт отдаёт тепло, а свечу - хранит,
Под пламени шёпот поэт улетает к снам -
(во снах ведь душа поменьше всегда болит)
Он верен полётам, волкам и ещё кострам,
И мысли, что люди, которых он так любил,
Увидев средь тёмного неба хрустальный свет,
Тихонечко скажут (на это им хватит сил):
"Об этом писал когда-то один поэт"