Простите меня за грехи,
которые на себя взял,
проблемы словно орехи,
играючи вроде решал.
Я писал грязной строкой,
роман на листе белом,
испачканный образ твой,
обелил чёрным цветом.
Повесть больного поэта,
на бумагу упала слеза,
в него ли она влюблена,
он не дождался ответа.
Я порезал вены случайно,
хорошо острым ножом,
и любил писать идеально,
любовные оды тайком.
И кончается это посланье,
нет уже страха в душе,
а в лужах крови на паласе,
голос затихает во тьме.