Я рву листы бумаги со стихами,
Не веря в положительный исход.
Стихи рождаясь, умирали сами,
Ложась на жизни брошенный порог.
И падали на землю как снежинки,
Отвергнутых стихов клочки.
И рвали плоть души пружинки,
Рисуя кровью наготу тоски.
Вдвоём нам стало одиноко,
Мы ищем утешенья и покоя.
Мы пьём последствие порока,
Как горечь и печаль изгоя.
Не радует уже, что важным было,
Лишь память сокрушает веру.
Мои стихи теряют жизни силу,
Я в них сама себе отмериваю меру…