***
Немыслимо далек, и несказанно, дико, искрометно ярок,
Пронизан светом звезд, а также нескольких совсем других светил,
Свой сказочный дворец, из рук твоих, как неожиданный подарок,
В сегодняшнюю ночь, в прекрасном сне, я так нежданно получил
Он сплошь из хрусталя, с оттенком легким, еле слышным, изумруда.
И грани витражей вовсю рубиново, таинственно, блестят.
И мне с тобой тепло, чудесно, тихо, удивительно уютно,
Неспешно начинать творить все заново, и с чистого листа.
Ушла куда-то боль, и ревность дымкою неясной растворилась,
И слово "суицид" теперь мне кажется заведомо смешным.
Дарована тобой летать во сне полубожественная милость...
Мы снова, как тогда, вдвоем вдоль Ладожского берега летим...
Улыбчивый лакей, в расшитой золотом, изысканной ливрее...
Старинное вино играет в цвет, и стонет мейсонский фарфор,
И время не течет, и, значит, Боги вместе с нами не стареют,
Вплетая свою нить в наш еле слышный, стародавний разговор.
Я слушаю тебя, и голос твой, такой чарующе волшебный,
Меняет серый мир на нежно-яркие, весенние цвета.
И больше не пишу тебе, ни грустно, ни обидно, ни душевно,
Прошений о любви, что сочинял тебе с нечистого листа...
Все снова, как тогда, в то потрясающе блистающее лето,
И наши руки вновь играют Моцарта октавой в унисон...
...в окошке мрачный март.
Ты не со мной...
Ты снова с кем-то...
Снова где-то...
...Но, может быть, сейчас опять начнется невозможный этот сон...
***