Как беззащитен март, как уязвим!
Не согревает облака овчинка…
Течёт вода, смывая снежный грим,
разоблачая трещины, морщинки.
Ветшает жизнь, не требуя починки.
Весенний день уходит, словно дым.
Едва ль другим придётся по нутру
сей мир, который стал со мною схожим.
Дрожа, как ветка вербы на ветру,
он только мой – тревожный, тонкокожий;
его, и взгляд, его создавший, тоже
когда-нибудь с собою заберу.