Не пей из копытца блудливой поэтки...

Вес На
Не пей из копытца блудливой поэтки, мой мальчик.
Поэтом не станешь – следы её гомеопатьи.
Ты болен, я знаю.  Мне жаль. Мне всё жальче и жальче,
Что плачешь украдкой в забытое дурочкой платье.

Мне проще и проще тебя забывать, мой волчонок,
Вертясь в ароматном дыму над людскими кострами.
Ты хочешь другую. Так истово, так обречённо…
И пробуешь воздух,  по ветру играя ноздрями.

Но жажда вкусить тех цикут, мандрагор и амброзий,
Чем выкормлен был только мной, мой охотник жестокий,
Сильнее всех самых первейших на свете молозив…
Не надо другую.  Не будет от этого  проку.

Не пей из копытца – не ровня твоей иппокрене
Та зыбкая жижа, что стынет дрожащею  рябью.
Мне горше и горше от прошлого, маленький гений.
Поэтье  давненько утихло. Нахлынуло бабье…