У каждого из нас в душе есть скрипка –
Она играет и она поет.
Поет, тогда, когда в душе спокойно,
Тогда, когда печалью жизнь гнетет.
Поет, когда ты счастлив, или любишь,
Когда прощаешься с хорошим навсегда,
Когда в себе ты жизнь чужую губишь.
Порой мы думаем, что это ерунда.
Порою мы не слышим звуков скрипки
Так, как не слышим в гневе мы порой.
Они замрут, иль канут в бесконечность,
Или сольются с душной тишиной.
Скользит смычок по струнам, как дыханье
И звуки льются в душу свысока.
В такой момент рождается желанье,
И словно явь становится мечта.
Кто зажимает нежные аккорды?
Кто музыку вдыхает в жизнь людей?
Седой скрипач, живущий в нашем сердце,
Что нам дарует крылья лебедей.
Я прежде ничего о ней не знала,
Была мне тайной эта сторона.
Быть может, скрипка мне б сейчас сыграла,
Вот только жаль – оборвалась струна.