Судно идёт на восток.
Когда минус два и пурга –
какой в Атлантике прок
с манильского моряка?
Ветер меняет здесь
и океан и людей.
Но есть ещё план и есть
вежливость королей.
Снаружи доносится стук:
там валится всё из рук
у измотанной матросни.
А кэп ой не любит возни.
Он рацию жмёт: "Возьми
ты этот трос хоть голой рукой!"
Ему наплевать, какой
на верхней палубе лёд.
Главное – судно идёт
расчётным ходом вперёд.
А прочее здесь не в счёт
и до берега подождёт.
С кэпом нужно уметь.
Очки ему не втереть.
Он морской просоленный волк.
У такого не просишь в долг.
У морских волков нынче с пятью
нулями оклад, стриптиз
в мобильнике, страсть к питью,
и не первый год ревматизм.
Плюс вид на море, где нет
ни праздников, ни чудес –
ни повода, чтоб жене
отстукивать смс.
Нет радостей и невзгод,
неделями ни дымка.
В десятке миль горизонт
курчавые облака,
ни слова не говоря,
в пасть свою без костей
запихивает подряд –
как Кронос своих детей...
Приходит ночь, и пурга
слабеет, свой нрав смирив.
Радар видит берега,
где должен быть вход в пролив.
Подвахтенные моряки
грезят о лёгких деньгах.
В проливе – огни. Маяки
сверкают в английских портах.