В наших землях дожди, дожди...
все плетутся по капле угрюмо,
им бы в раз за пол дня пройти
растянулись на долгие думы.
Где-то знаешь что небо в лучах
голубое с зефирно-белым,
только серая пелена
растекается грязным мелом.
Очумели чайки совсем
в феврале по степям кружатся,
будто мечутся от дилем
им бы к морю, к теплу умчатся.
Месят землю творцы идей,
так зависимы от погоды,
так похожи на тех людей
что искали вчера свободы.
А сегодня дожди, дожди...
ни конца им не видно ни края,
меж воздушных блукая стен
на небесной свирели играют.