Мне очень жаль.
Мне жаль, что я обычный трус.
И что в тебя так сильно верю.
Моя извечная печаль,
Снискала горький, терпкий вкус,
Заночевав под твоей дверью.
Ты где-то там.
Где яд ласкает дно бокала.
Где красота ножом в глаза.
А моё хобби по утрам,
Услышав громкий зов вокзала,
Себя к кровати привязать.
Вбивать в башку.
Твердить себе что чувства - слабость.
Что далеко, и сам не "близкий".
Мне толще бы чуток кишку.
С вен вылить боль, тебе на радость,
Чтоб в море не бросать записки.
Ведь ты молчишь.
Молчишь, но снишься слишком часто.
А я, дурак, стучусь в пустоты.
И эта бархатная тишь
Лежит на мне вопросов пластом.
Зачем ты? С кем ты? Где ты? Кто ты?
И если быть совсем уж честным:
Увы, но я тебя не встречу.
И ты не вышлешь мне письма.
А вывод всем давно известен:
Бракован я.
Ты безупречна.
И мир доволен тем весьма.