В Чистилище ты куда более свят,
Чем сам апостол, сидяший вправо от бога,
Чем Петр, чем Павел, владельцы чертога,
Чем то, куда души баптистов летят.
Там ты в белой вуали, в тумане,
Там ореол (венец той безгрешности,
к которой ты вряд ли стремился) и сами
В безвестности души пытаются выведать то,
Что мы и при жизни никогда и нигде не искали.
Их впалые щеки сходны с сердцами,
А дыры глазниц с плывущей в округе
дымкой.
Здесь дети спят, умершие от свинки,
Но ангелы сферой повыше играют на фуге.