Поэта трубка я, мой вид,
Вид африканский, абиссинский,
И много любит ли курить он
Не спрашивай: сам говорит.
Когда заходится от боли,
Дымлю, как печь для пирогов
Лачужки бедной меж стогов,
Где пахарь был обласкан с поля.
Я вею сетью голубою,
Качаю сладко душу в ней я,
Бальзам есть в огненном тумане,
И сердце очарует новью,
Усталый дух он околдует,
И успокоит его рану.