с белым солнцем безмолвия
не в ходу, на бегу,
на беду и не вспомнили,
сколько лет, сколько губ.
девять граммов сердечникам,
как лекарство от сна.
череда бесконечная,
кадры строем на нас.
там просторы и пропасти,
тишина, пустота,
и поломаны лопасти
кормового винта.
паруса - лишь фантазия,
проржавевший баркас.
верещагин, мы в азии,
вызываем спецназ.
мы все строили, строили,
а махмуд поджигал.
и остались в истории
те, при ком был кинжал.