Куда уходит красота? В календари,
в листы или в листву опавших кленов.
Последним взглядом осень одарит
качнется тополь вежливым поклоном.
Так хитро и лукаво дни бегут,
кричат, что много их всегда.
Роскошно мы бросаем их, сочтут,
но кто сочтет? Не знаем мы тогда.
А красота? Что скажет красота?
Ведь вечность ей начертано и воля.
Но вместо звуков, линий пустота,
у красоты горчайшая на свете доля.
Был лик, а стало не лицо, а нечто.
И тонкий абрис скул, щеки и лба.
Глаза - вопрос в них, жар и вечность,
теперь же взгляд тусклее льда.
Куда уходит красота? В какие дали и места?
Оттуда можно ли вернуть ее назад?
Но нет ответа. Нет ни знака, ни листа,
нет адреса, отсутствует возврат.