(или псевдоода не пришедшему слесарю)
Вы не пришли… Нет, я не злюсь:
я ч у т о ч к у огорчена,
да поволокой лёгкой – грусть,
и мысль сейчас слегка черна.
Мысль не о вас. Без приукрас
она о суете мирской:
необязательности фраз,
рождённых с лёгкостью такой,
что невозможно удержать –
настолько призрачны они,
но явно проступает ржа
в местах, где чуть оголены…
Вы не пришли чинить мой кран,
хотя назначен вами час;
и чувство – будто кто украл
дня моего большую часть.
…А что же мысль? – Она свербит:
ложатся строчки наугад;
спокоен, ровен сердца ритм,
в мозгу ж застрял словесный гад
и ворошит глубинный хлам,
свою выискивая цель;
схватил к чему-то слово «хам»
и натыкается на мель.