Восьмое марта, корпоратив,
Лев Голицын и Стас Михайлов.
Платья с плеч своих слегка приспустив,
Жрут форель фрейлины бала.
Бачата и сальса на шатких ногах,
Ссоры и примиренья.
Сегодня не в праве никто и ничто
Портить феям этих мест настроенье.
Кто не в танце - те обсуждают голы,
Или рубятся в вечном раскладе:
Что все мужики, несомненно, козлы,
А бабы - те, ясен пень,б***и.
Я был согласен с теми и с теми,
И исчез на крыльцо покурить.
Пара стаканов не спасли от мигрени,
Значит - карма отсюда валить.
Был дождь, и тихо пошел под зонтом,
Теребя в себе свою память.
Которая, сколь не прошу о том,
Все не хочет меня оставить.