Мир без тебя остался прежним.
Привычна жизни колея -
но словно выдернули стержень
из основанья бытия.
Всё как-то не реально, зыбко,
не резко, зябко по утрам-
то иней на траве, то низко,
по отношенью к облакам,
летят птиц перелётных стаи...
Я им завидую вослед
и с тихой грустью понимаю,
что в мире этом тебя нет.
"Я Вам пишу" – что это Осень,
свой грустный джаз трубит в полях.
Дождь скоро краски листьев скосит,
и без прикрас оставит взгляд.
Вот и грустится по сезону,
и на душу ложится тень.
Слагать и думать нет резона-
и скука в лень, и радость в лень.
Да всё не то, всё не об этом, -
погода , осень, грусть, тоска ...
Но разве радость только летом ?
И серый дождик на века ?
Как не смешно звучит всё это,
в моих развесистых стихах-
моя любовь тебе пропета.
И хватит петь уже. Но ах!
Оставим грусть и непогоду,
она пройдёт – проходит всё.
Не будем обвинять Природу
в пустой цикличности её.
Судьба мне подарила вызов,
в твой мир на цыпочках войти,
но срок истёк, - закрыта виза
и я теперь могу уйти.
Не потому, что впал в сомненья
несовершенства своего,
не потому, что в самомненьи
поставил жребий на ребро.
В конце концов, совсем не страшно
не быть мне там, где меня нет -
в конце рассказа очень важно,
как не опошлить весь сюжет.
Я не хотел бы ставить точку,
хоть облегченье в точке есть.
Казалось, допишу вот строчку
и всё закончится - Бог весть...
Теперь я буду где-то рядом,
чтоб жизнь твою не бередить,
касаться не рукой, так взглядом -
но, пусть хоть паутинки нить,
осенней, тонкой паутинки,
блестящей в капельках росы,
меж нами будет связью зыбкой,
когда все рухнули мосты!
Рассвет в окне задует свечи,
наполнит суетою день.
Мои взволнованные речи,
умолкнут. Ночь свернётся в тень .
И всё пройдёт – и это тоже.
Конец и этому письму.
И всё же эта Осень гложет
тоскою сердце...
Почему ?
***