Листая памяти тетрадь,
Хочу я в детство убежать,
Где утопал в сирени отчий дом
И колосилась рожь под самым под окном.
Где,как и прежде,буйствует рябина,
Склоняет ветки горькая калина,
Где жили наши деды и отцы,
Что счастья жизни были кузнецы.
С тех пор воды так много утекло-
То золотое времечко прошло.
А память- чёрно-белое кино,
Нас возвращает в прошлое оно.
Меняется сюжет,идёт за кадром кадр
И пишет жизнь суровый правды жанр.
Не по накатанной дороге шли отцы-
Тернистыми сложились их пути.
Вставали рано,утром до зари,
Будильниками были петухи.
Шли на покос,обильная роса.
Плотней ложилась к травушке коса.
И семь потов смахнут они рукой,
Лицо умоют водою ключевой.
Усталые,но с лёгкою душой
С покоса возвращались все домой.
Немного отдыха,и снова за работу,
Чайком снимали всю с себя дремоту.
Но как они умели отдыхать!
Об этом мне рассказывала мать.
Престольный праздник в каждой был деревне,
Порядок тот церковный,очень древний.
А люди жили с верой в помощь Бога,
Законы божьи были очень строги.
Гуляли всей округой,всем селом,
Сидели дружно за одним большим столом.
И в гости шли они без приглашения-
Такие раньше были отношения.
Не напивались ((до потери))мужики,
Себя вели достойно старики.
Хоть всякое бывало меж собой:
Кулачные бои были порой.
Наутро было некогда стонать
И шли на поле сено убирать.
Не ссорились они по пустякам,
Не придирались к сказанным словам.
Учили нас лишь правду говорить
И наставляли,чтоб могли достойно жить.
Они прошли войну,познали лихо
И не унять всю боль одним лишь криком.
Боялись почтальона-страшно ждать,
А вдруг казённое письмо несёт опять,
А вдруг там похоронка на отца.
Он молча опускал свои глаза,
Но ждали,ждали весточку с войны.
А в сорок пятом в дом не все пришли сыны.
И на земле своей,не покладая рук,
Из пепла возрождались.Столько мук
Пришлось им в своей жизни пережить
И много горя каждому испить.
Вот так крутилось жизни колесо,
И нить суровую плело веретено.
Я снова возвращаюсь в те края
Где была маленькая родина моя.
Но там сейчас остывшие поля
Не пахнут хлебом.Брошена земля,
Нет настоящего хозяина земли,
Нет гула тракторов.И не пылит
Дороженька.Давно все заросли.
Красуются берёзоньки вдали.
Весною возвратятся журавли,
Курлыканье их слышно до земли.
И,продолжая жизненный свой путь,
Жалею я,то время не вернуть.
Но в сердце каждого есть уголок родной
И для меня он самый дорогой.