Свое теперь так близко и дороже,
Что каждому весна - краса с небес,
А в поднебесье - белое что ложе,
Без веса невесомостью невест,
На март уже ни плана, ни надежд,
Еще, еще не сильное тепло,
Деревья, что листвой несут одежды,
Но не сейчас, начни - и замело,
Домашнему коту немного песен,
Как писем, что не хочется прочесть,
И каждый день еще ни так уж лестен,
Но главное для марта - это честь,
И серенады, слышные с балкона,
И Достоевский не похож на По,
Но Холмс с сигарой кажется знакомым,
И все придет, пройдет, но лишь потом,
И бередит, и бредит в каждом хосте,
И не смотря на то, что под рукой,
Иду домой, иду, по прежней страсти,
И кажется, что ты всегда такой,
Как прежние по памяти, по будням,
По суете, по молодости глаз,
По разуму, по полю и по клубам,
По вечеринам, что не помнят нас.